Campo Alegre (final)

“La escuela al campo”. Autor: Tirso Sánchez Valdés

Primer domingo, día de visitas. Su familia llegó temprano, tenían carro, aunque por aquel tiempo habilitaban ómnibus que llegaban hasta cerca de los campamentos más accesibles. Eran las 8 de la mañana cuando lo despertó la mano amorosa de su madre, en un termo llevaba café con leche aun caliente, tal y como acostumbraba a desayunar cuando tenía una vida normal. Lo vieron  triste, sucio y desaliñado. Enseguida expresó que no quería seguir allí, que deseaba más que nada regresar con ellos a su casa, allá donde dejó sus juguetes, sus soldados de goma, su barco pirata, que previendo que su hermano menor se adueñara de ellos escribió un listado de lo que debía encontrar cuando regresara de aquellos dos meses que presentía como siglos. Sintió deseos de llorar pero no lo hizo, el padre lo miró compasivo pero evadió su propuesta diciéndole que allí se haría un hombre y él pensó que su padre era un hombre y nunca había pasado una escuela al campo. Tal vez por eso no le contó de aquella primera noche cuando al apagarse la planta eléctrica y quedar en penumbras las piedras que cubrían el polvo del piso fueron lanzadas al azahar y sin tregua por todos ellos, que uno de sus compañeros resultó golpeado en la frente provocándole una profunda herida, que los sacaron a todos al exterior a pesar del frío y como nadie dijo quién rompió la cabeza de su compañero (era prácticamente imposible saberlo), los mandaron a recoger todas, una por una, no podía quedar ninguna homicida involuntaria  piedra dentro. Allí estuvo, escarbando entre el polvo hasta que en la madrugada el jefe del campamento decidió que debían ir a dormir, así se acostó en el saco de yute cubierto por su sábana blanca que había dejado de ser limpia. Apenas durmió rogando inútilmente a su asma que apareciera. Llegó aquella mañana y la otra en que dijeron el “inmolant”e lema, vencedor por supuesto, de la emulación que le otorgó el privilegio que su brigada fuera la primera en desayunar. 

Obvió decirle como descubrió a Reinaldo mostrándole su pene erecto a Jaimito que lo miraba temeroso e indeciso, no le contó de la bota que Mandarria, uno de sus compañeros, arrojó violentamente al ojo derecho de René el gordo dejándolo cerrado por varios días. Solo quería irse y hasta deseaba contraer sarna como su amigo Luis quien felizmente se iba dejándole la comida que su familia le llevó para pasar la semana, no le contó de la letrina asquerosa, de la ducha con agua helada donde debajo de una especie de plataforma corrían las aguas con excrementos de sus compañeros que hacían bromas con ello, no le contó de lo horrible de aquellos tres largos días en que le quebraron su infancia. Solo vio la cara de su padre negando ligeramente, tal vez pensando qué dirían los compañeros del Partido acerca de que no hizo un buen trabajo ideológico con su hijo el cual se había "rajado" de la Escuela al Campo. Aun así sintió deseos de gritar que quería irse, que no le importaba que a partir de ese entonces, aunque con solo 12 años, ya tendría una mancha en su expediente. Fue en ese momento cuando un griterío los hizo reaccionar, cerca de ellos Jaimito iba con su familia hacía la carretera adonde llegaban los ómnibus, la hermana mayor sostenía la maleta de madera color naranja bien pintado, caminaban apurados mientras una turba compuesta por muchos alumnos gritaban a más no dar - blandengue, rajao - así, entonando musicalmente una conga, mientras el niño con la cabeza mirando al piso apuraba el paso y la profesora que dijo que allí no se iba a majasear dirigía el combativo coro de insultos. Su padre lo miró como queriéndole decir que ese era el ejemplo de lo que pasaba con los débiles, esos que jamás se graduarían de hombres y siempre serían la burla de sus camaradas. Entonces lo pensó bien y dijo que se quedaría.

En las próximas semanas se fue adaptando. Como debían hacer los hombres aprendió a fumar, se escapó varias veces al campamento de las hembras donde tuvo su primera novia, su primer beso, su primer toqueteo. Se hizo hábil en eso de desaparecer al monte cuando había que subirse a la carreta y aparecer una vez que esta llegara al campamento después de la jornada de trabajo. Se fajó tres veces, lo pedían entre los primeros para jugar pelota.  En las noches aprovechando su buena memoria mejor que su entonación se destacó cantando, incluso hasta algunas canciones de presidiarios, en tiempo de guagancó, que le enseñaron algunos de sus condiscípulos que  habían pasado esa experiencia, al ritmo de varios pares de manos golpeando sobre la maletas de madera...has manchado con tus lagrimas las rejas, pero límpiala no vaya a sé que algún penado, al tocarla se quede envenenado, con el veneno de tus lagrimas ramera...

Claro que se adaptó, hizo amistad con los repitentes, rompió el candado de la maleta de un compañero sustrayéndole un paquete de confituras, aprendió a hablar alto diciendo malas palabras, a sobresalir entre los demás. Por último hasta le otorgaron el honor de guiar al coro de la brigada donde engolando su voz gritaba a todo pulmón el lema :

-  ¿Si avanzo?

-  Sígueme

-  ¿Si me detengo?

-  Empújame.

-  ¿Si retrocedo? 

-  MATAME

-  ¿Por qué?

-  Porque es mejor dejar de ser, que dejar de ser revolucionario.

El tiempo le pasó mucho más rápido de lo que pensó en los primeros días, de esa forma cumplió con la escuela al campo. Regresó con el pelo largo, sucio, alegre, cumplidor y victorioso, entonando aquella canción de moda.

Llegó a su casa y mientras disfrutaba del especial almuerzo en honor a su llegada fue que cayó en cuenta que no le importaba que su hermano hubiera tomado sus juguetes, que ya no le gustaban las aventuras que transmitían por la radio, que de pronto y en tan poco tiempo dejó de ser niño. Se sintió algo frustrado pero no podía retroceder, el lema siempre lo llevó consigo durante tantos años que incluso llegó a creer podía ser algún hombre nuevo.

Miró a su alrededor, sabía que lo que más abundaba por allí era su triste historia, incluyendo aquellos a quienes hicieron abordar la nave de Peter Pan pensando que de esa forma escaparían de su experiencia, ellos también dejaron de ser niños de un día para otro, sin pausas, sin derecho a decidir. Las luces se apagaron, solo quedó iluminado el escenario, allí estaban los Formula V, cuarenta años después, cantando con él y con todos: El campo alegre.

Concierto de Formula V. Miami 2010

Campo Alegre

 Campo Alegre

Era diciembre, otro diciembre de tantas promesas y esperanzas, tenía 13 años y era uno más de aquellas filas ordenadas que soportaban las bajas temperaturas a la entrada del comedor mientras esperaban el desayuno, Casi todos llevaban camisas grises bajo el abrigo o la camiseta enguatada que les cubría del frío. El golpear de las cucharas contra los jarros metálicos se fue atenuando poco a poco, los profesores vigilaban la formación advirtiendo que a quien no hiciera silencio lo reportarían perdiendo puntos en la emulación. 

Solo se escuchaba el ruido del viento fuerte y frío de aquella mañana calándole los huesos, pero aun no daban la orden de entrar a consumir el ansiado desayuno. Faltaba decir el lema. Una por una las 8 brigadas lo fueron haciendo, un coro de voces acopladas en horas de ensayo la noche anterior enarbolaban las consignas indicadas. La última fue la suya, era impactante, innovadora y así comenzó con la voz del más grande, una voz ya cambiada de niño a adolescente, una voz casi de hombre que preguntó con firmeza:

 - ¿Si avanzo ? - 
- ¡SIGUEME¡ -  respondió el coro acoplado y temblando de frío
- ¿Si me detengo?
- ¡ EMPUJAME¡
- ¿Si retrocedo?
- ¡¡¡MATAME¡¡¡
- ¿Por qué?
- ¡ PORQUE ES MEJOR DEJAR DE SER, QUE DEJAR DE SER REVOLUCIONARIO ¡ -
respondió atronadoramente el inmolable coro.

Terminó la tensión, los jarros empezaron a sonar de nuevo y ya los profesores no se preocupaban tanto porque cesara la bulla. La brigada que mejor había dicho el lema fue la primera en entrar, por supuesto la de él. Recogieron el pan redondo y extendieron disciplinadamente el jarro que llenaron de leche hirviendo aun. 

No sabía cómo empezar a tomar aquella leche, sin café como le acostumbraron en su casa, cada vez que colocaba sus labios en el aluminio caliente se quemaba y saltaba ligeramente, a su lado un repitente que había participado en varios campamentos se reía con desfachatez de su torpeza. Por fin pudo beber algunos sorbos de aquella cosa caliente, después se fue enfriando y la bebió totalmente, su paladar sin entrenamiento no pudo definir qué era aquello, le dio ganas de vomitar pero en aquel comedor repleto de violentas almas adolescentes podía ser una provocación.

Apenas pudo lavar con agua solamente el jarro, entró al albergue y lo metió en la maleta de madera cerciorándose que cerró bien el candado. De ahí corriendo a la carreta a coger un buen puesto donde el frío no diera tan de frente.

No pasaban las 7 y media y ya estaba frente al surco que le tocaba desyerbar, parecía que no tenía fin, se perdía en la lejanía donde imaginariamente se unía a los demás. Empezó lentamente a sacar las malas yerbas que crecían acompañando las matas de tabaco. La voz ronca de la profesora le hizo reaccionar- arriba, nada de majasear, aquí se viene a trabajar - siguió su penoso trabajo hasta que la vio distraída alejándose, entonces reanudó su lento laborar. Por su mente pasó que ya era el tercer día de su estancia en aquel campamento, cumplimentando la etapa de "La escuela al campo" en su primer año de secundaria y ya quería irse a su casa que nunca debió dejar, el embullo juvenil por aquella aventura casi de carácter obligatorio se le había evaporado desde que las guaguas se detuvieron en lo que llamaron el campamento que consistía en una antigua granja de pollos con literas que de colchón solo tenía un trozo de saco de yute y de piso tierra cubierta con gravilla, habilitada para que pasaran aquellos dos meses más largos de sus cortas vida vidas. Esa sería su realidad en los próximos 60 días, nada que ver con el campo alegre, la canción de moda del momento que también se usaba como propaganda para la incorporación "voluntaria" de estudiantes a la escuela al campo (continuará)

Campo Alegre (final)

Primer domingo, día de visitas. Su familia llegó temprano, tenían carro, aunque por aquel tiempo habilitaban ómnibus que llegaban hasta cerca de los campamentos más accesibles. Eran las 8 de la mañana cuando lo despertó la mano amorosa de su madre, en un termo llevaba café con leche aun caliente, tal y como acostumbraba a desayunar cuando tenía una vida normal. Lo vieron  triste, sucio y desaliñado. Enseguida expresó que no quería seguir allí, que deseaba más que nada regresar con ellos a su casa, allá donde dejó sus juguetes, sus soldados de goma, su barco pirata, que previendo que su hermano menor se adueñara de ellos escribió un listado de lo que debía encontrar cuando regresara de aquellos dos meses que presentía como siglos. Sintió deseos de llorar pero no lo hizo, el padre lo miró compasivo pero evadió su propuesta diciendole que allí se haría un hombre y él pensó que su padre era un hombre y nunca había pasado una escuela al campo. Tal vez por eso no le contó de aquella primera noche cuando al apagarse la planta electrica y quedar en penumbras las piedras que cubían el polvo del piso fueron lanzadas al azahar y sin tregua por todos ellos, que uno de sus compañeros resultó golpeado en la frente provocandole una profunda herida, que los sacaron a todos al exterior a pesar del frío y como nadie dijo quién rompió la cabeza de su compañero (era prácticamente imposible saberlo), los mandaron a recoger todas, una por una, no podía quedar ninguna homicida involuntaria  piedra dentro. Allí estuvo, escarbando entre el polvo hasta que en la madrugada el jefe del campamento decidió que debían ir a dormir, así se acostó en el saco de yute cubierto por su sabana blanca que había dejado de ser limpia. Apenas durmió rogando inútilmente a su asma que apareciera. Llegó aquella mañana y la otra en que dijeron el inmolante lema, vencedor por supuesto, de la emulación que le otorgó el privilegio que su brigada fuera la primera en desayunar. 

Obvió decirle como descubrió a Reinaldo mostrandole su pene erecto a Jaimito que lo miraba temeroso e indeciso, no le contó de la bota que Mandarria, uno de sus compañeros, arrojó violentamente al ojo derecho de René el gordo dejándolo cerrado por varios días. Solo quería irse y hasta deseaba contraer sarna como su amigo Luis quien felizmente se iba dejandole la comida que su familia le llevó para pasar la semana, no le contó de la letrina asquerosa, de la ducha con agua helada donde debajo de una especie de plataforma corrían las aguas con excrementos de sus compañeros que hacían bromas con ello, no le contó de lo horrible de aquellos tres largos días en que le quebraron su infancia. Solo vio la cara de su padre negando ligeramente, tal vez pensando qué dirían los compañeros del Partido acerca de que no hizo un buen trabajo ideológico con su hijo el cual se había "rajado" de la Escuela al Campo. Aun así sintió deseos de gritar que quería irse, que no le importaba que a partir de ese entonces, aunque con solo 12 años, ya tendría una mancha en su expediente. Fue en ese momento cuando un griterío los hizo reaccionar, cerca de ellos Jaimito iba con su familia hacía la carretera adonde llegaban los ómnibus, la hermana mayor sostenía la maleta de madera color naranja bien pintado, caminaban apurados mientras una turba compuesta por muchos alumnos gritaban a más no dar - blandengue, rajao - así, entonando musicalmente una conga, mientras el niño con la cabeza mirando al piso apuraba el paso y la profesora que dijo que allí no se iba a majasear dirigía el combativo coro de insultos. Su padre lo miró como queriéndole decir que ese era el ejemplo de lo que pasaba con los débiles, esos que jamás se graduarían de hombres y siempre serían la burla de sus camaradas. Entonces lo pensó bien y dijo que se quedaría.

En las próximas semanas se fue adaptando. Como debían hacer los hombres aprendió a fumar, se escapó varias veces al campamento de las hembras donde tuvo su primera novia, su primer beso, su primer toqueteo. Se hizo hábil en eso de desaparecer al monte cuando había que subirse a la carreta y aparecer una vez que esta llegara al campamento después de la jornada de trabajo. Se fajó tres veces, lo pedían entre los primeros para jugar pelota.  En las noches aprovechando su buena memoria mejor que su entonación se destacó cantando, incluso hasta algunas canciones de presidiarios, en tiempo de guagancó, que le enseñaron algunos de sus condiscípulos que  habían pasado esa experiencia, al ritmo de varios pares de manos golpeando sobre la maletas de madera...has manchado con tus lagrimas las rejas, pero limpiala no vaya a se que algún penado, al tocarla se quede envenenado, con el veneno de tus lagrimas ramera...

Claro que se adaptó, hizo amistad con los repitentes, rompió el candado de la maleta de un compañero sustrayéndole un paquete de confituras, aprendió a hablar alto diciendo malas palabras, a sobresalir entre los demás. Por último hasta le otorgaron el honor de guiar al coro de la brigada donde engolando su voz gritaba a todo pulmón el lema :

-  ¿Si avanzo?

-  Sígueme

-  ¿Si me detengo?

-  Empujame.

-  ¿Si retrocedo? 

-  MATAME

-  ¿Por qué?

-  Porque es mejor dejar de ser, que dejar de ser revolucionario.

El tiempo le pasó mucho más rápido de lo que pensó en los primeros días, de esa forma cumplió con la escuela al campo. Regresó con el pelo largo, sucio, alegre, cumplidor y victorioso, entonando aquella canción de moda.

Llegó a su casa y mientras disfrutaba del especial almuerzo en honor a su llegada fue que cayó en cuenta que no le importaba que su hermano hubiera tomado sus juguetes, que ya no le gustaban las aventuras que transmitían por la radio, que de pronto y en tan poco tiempo dejó de ser niño. Se sintió algo frustrado pero no podía retroceder, el lema siempre lo llevó consigo durante tantos años que incluso llegó a creer podía ser algún hombre nuevo.

Miró a su alrededor, sabía que lo que más abundaba por allí era su triste historia, incluyendo aquellos a quienes hicieron abordar la nave de Peter Pan pensando que de esa forma escaparían de su experiencia, ellos también dejaron de ser niños de un día para otro, sin pausas, sin derecho a decidir. Las luces se apagaron, solo quedó iluminado el escenario, allí estaban los Formula V, cuarenta años después, cantando con él y con todos, El campo alegre.

Concierto de los Formula V en Miami. 2010

Crónica sobre el maravilloso toque de "Csavi" y la finura de Pepe en un final de copa.

por Carlos Molina Soto

INTRODUCCIÓN NECESARIA

En uno de nuestros "antológicos" juegos de béisbol, esos de la adolescencias cuando todo lo que hacíamos tenía un carácter significativo, perdíamos por un abultado marcador en los finales del partido cuando casi sin darnos cuenta nuestro equipo puso tres corredores sobre las bases encendiendo una llamita de esperanza. Era sin dudas una buena oportunidad para acercarnos al marcador...pero el bateador en turno era yo, lo que implicaba que solo un milagro podía hacer que diera un batazo que al menos nos acercara al empate. El Nague quien fungía como manager se me acercó solemnemente comunicandome que pondría un bateador emergente, alguien que podría dar el batazo que necesitábamos.

Estaba allá en el duro banco de tablas verdes, con un tobillo enyesado y tremendas ganas de volver al juego, apenas podía caminar pero lo que se requería ni falta hacía pues si conectaba el jonrón que esperábamos podía dar la vuelta al cuadro hasta arrastrándose. De no muy buena gana accedí, el Nague exhaló ruidosamente algo de aire por la nariz como acostumbraba y gritó con voz fuerte -¡ batería ! Dando tumbos con sonrisa de triunfo mi amigo Carlos Molina se paró sobre el home ocupando mi turno al bate.

No recuerdo como quedó el partido, si que dio un buen batazo ya que después el Nague me dijo que me tocaba batear, sorteando una efímera protesta del equipo contrario quien alegaba que habíamos violado francamente una regla, pero todo se solucionó sin mucho problema pues a pesar de la seriedad que poníamos aquello no era más que un juego de manigua.

Hoy de nuevo acude mi amigo como bate emergente. Desde que leí los primeros párrafos de su interesante escrito decidí unilateralmente  incluirlo aquí. Utilizando el mismo método del Nague cuando me comunicó que  no cubriría mi turno al bate se lo consulté por pura formalidad. Aquí se los dejo, disfruten de esa sutil ironía de alguien quien asegura no ser escritor.

Crónica sobre el maravilloso toque de "Csavi" y la finura de Pepe en un final de copa.

                                                

Hola amigos: He vivido casi diez años en Mallorca, zona considerada por muchos como "Ses paises catalans" y no deja de maravillarme a veces lo comemierdas (palabra cubana que no es literal, o sea no se refiere al consumo de excrementos, sino a lo que en España se expresa cuando dicen jilipollas) que pueden ser algunos locutores de radio. El caso es que sin tener nada contra el catalán, ni contra el hecho de que nadie debe de imponer a nadie, ninguna lenguna, ya que los idiomas se hicieron, para entendernos, para dejar de matarnos, es paradójico que estos se conviertan en una razón para contradecir la propia razón por la que surgieron los idiomas, o sea, para entendernos, para dialogar. El caso es que nunca me han gustado los políticos que intentan usar precisamente este hecho para sembrar sisaña y así ellos convertirse en héroes de batallitas. El caso es que en Mallorca antes se podía estudiar casi todas las asignaturas en español y dos o tres en catalán, cuestión esta que me parecía lógica y justa. Un día llegaron los políticos e impusieron que todas en catalán a los niños en los colegios. Ahora parece ser que por fin recién acaban de aprobar una ley en la cual, los padres en el curso próximo podrán escoger la lengua, en Mallorca, en la cual desean educar a sus hijos, lo cual me parece estupendo y además justo, no solamente porque es lo que la inmensa mayoría de la gente allí desea, sino porque con lo contrario, se perjudicaban seriamente los intereses de muchachos que el día que quisieran asistir a una universidad española o del resto del mundo, no solamente no hablaban inglés, sino que además apenas hablaban español y lo escribían con faltas de ortografía, comprobando perplejos, como en otros lugares del planeta, el catalán no solamente no era conocido, sino que ni siquiera saben de su existencia, ya que es una lengua apenas hablada por 3 millones de personas.

Todo esto por política y por congraciarse con los nacionalistas catalanes. Pero por si fuera poco, en un ejercicio de genuflexión, casi cómico, si no fuera porque se están violando derechos de ciudadanos a los cuales se les impone algo que no desean, los locutores de radio , narrando partidos de fútboll , también entraban en el coro de aduladores y entran.

Yo puedo entender que un locutor tenga sus simpatías por un equipo, aunque se debería de limitar a narrar lo que ve, lo que no entiendo es que si una persona tiene un nombre, se lo cambien. Por ejemplo, a mi en una competición de ajedrez, un día, ordené quitar mi cartel de la mesa porque ya hasta me habían cambiado el nombre que mis padres me pusieron. Aquel cartel decía "Carles Molins", con lo cual inmediatamente llamé al árbitro y le dije que retirara eso y que me pusieran mi nombre correctamente, ya que esa persona no era yo, a lo cual no pusieron ningún reparo e inmediatamente lo subsanaron.

Esta tendencia de que hasta los ultramarinos en Barcelona, puedan ser multados, si por ejemplo, un establecimiento se llama "Chorizos Tejedor " en vez de "Xoriço Teixidor"  , es una pena y hasta sería cómico insisto, si no fuera porque llega hasta el extremo, de que los médicos también son presionados, para que hablen en catalán en los hospitales, o los niños en los colegios vigilados, incluso en el recreo para que en sus juegos en el patio, no hablen en castellano.

Parto de una base y es la de que nací en un país donde se violan sistemáticamente todo tipo de derechos y después de 30 años aquí en este que también es mi país por adopción en este caso, me gustaría que este tipo de estupideces no ocurrieran, ya que ni a los que viven y nacieron en comunidades autónomas con idiomas oriundos, no se les debe de privar de hablar en su lengua, ni tampoco se les debe de privar el derecho de hablar y conocer bien, la del resto del estado, entre otras cosas porque de no hacerse así, si un día tienen que venir a vivir y trabajar en otro sitio de España, tendrían grandes inconvenientes a la hora de competir en un trabajo por una plaza, o de estudiar en una universidad o simplemente hablar correctamente la lengua que nos une a todos. En este sentido es increible que hasta en la antigua URSS que era una dictadura comunista, habiendo quince repúblicas totalmente distintas, con grandes abismos entre algunas lenguas y otras, este asunto lo tenían resuelto, ya que a pesar de que el ruso era el idioma oficial en todas y cada una de ellas, en cada una se podía también hablar el idioma oriundo y no se perdía para nada esa lengua. Lo gracioso del caso es que los Azheirbashanos querían que se les dieran las clases en ruso y no se planteaban lo contrario, ya que el idioma autóctono de ellos lo hablaban 500 mil personas y en cambio el ruso lo hablaban 400 millones de habitantes y ellos estaban interesados en aprender en ruso insisto, a pesar de lo cual yo los escuchaba hablar en su idioma entre ellos, o a los ucranianos en ucraniano, sin que nadie les sancionara por ello.

   En medio de esta violación de derechos sistemática, ya que la constitución reconoce y establece el derecho que tienen las personas a conocer y usar en cada comunidad autónoma las lenguas que existan en la misma, o sea, coexistencia de ambas lenguas, entonces, son paradójicas repito las actitudes genuflexas de algunos locutores de radio. Pero la constitución no sirve para nada si se usa como papel higiénico, ya que por ejemplo, la constitución de Haití, es tan hermosa que hace llorar casi, sin embargo no aplican lo que en ella no hay escrito. En cambio los ingleses, no teniendo un texto escrito, llevan 4 siglos, aplicando una serie de normas, las cuales no pueden infringir.

Volviendo al tema, yo recuerdo en la final de copa del rey del año pasado, que el locutor de una cadena de radio, no cesaba de pronunciar el nombre de Xavi Hernández, no como Javi, ni tampoco como Chavi, que son las dos acepciones que yo conozco de dicho nombre, sino una cosa rara que ni siquiera es catalán, ya que Xavi (asì se escribe en catalàn Javi) y se pronuncia Shavi o Chavi, pero nunca "ksavi" ni "csabi", el caso es que yo que personalmente pienso que hay que respetar el nombre que se da a las personas y que entendería que le llamara Chavi que es como sus amigos lo llaman allí en Tarragona, no entiendo por qué esa payasada del locutor, que queriéndose congraciar con lo "distinto" aunque sea injusto, e incorrecto, ya personalmente ya me tenía cansado y hasta irritado con "Csavi" y no solamente en esta ocasión sino de siempre y eso a pesar de que soy un admirador personal de ese jugador, motor no sólo del Barcelona, sino también de la selección española, pero cuando alguien quiere hacer el payaso y congraciarse o hacer la pelota, (en Cuba guataca o guataquería) es notorio el grado de payasería al que puede llegar el genuflexo, rayando lo impúdico, así que me resigné a seguir escuchando la radio mientras visualizaba el partido por la televisión, pero seguía el hombre con el "toque de Csaavi, y el toque genial de Csavi y la gran visión de juego de Csavi, cuando incluso devolvía el balón a su propio portero y de repente, Pepe jajajajaja, Pepe salió de la defensa y acabó con el toque genial de Csavi y con todo bicho viviente en el medio campo del Barcelona. Un abrazo y que os riáis para compensaros por la paliza de leerme. Carlos Molina Soto

                                             Paraules d`amour. Ana Belen y Joan Manuel Serrat

Mayo boliviano

Foto tomada de internet

Sin dudas este mes ha estado lleno de conflictos en Bolivia, algunos que se arrastraban desde abril a los que se le ha sumado otros pequeños y grandes originados en el llamado "mes de las madres". A mi entender (aunque perdió algo de noticia por los demás acontecimientos), cobra una  gran importancia  la novena marcha por el TIPNIS, de nuevo las familias indígenas del territorio  persisten  en que no se haga una consulta para decidir si su territorio se divide en dos con una carretera. Aun los marchistas no habían aliviado el cansancio y los golpes de  fuerzas represivas en la anterior y ya andaban alistándose para una nueva ante la latente posibilidad de que el poderoso brazo del poder, que indudablemente pugna por llevar a cabo este proyecto anti medioambiental, parta en dos pedazos ese territorio indígena y que entre pro y contras, prevalezcan los últimos sobre todo en el traslado de droga que facilitaría tanto asfalto en esa región.

La otra desavenencia de gran magnitud es con el personal de la salud, quienes al no acatar un decreto donde estipula que en vez de 6 horas como habían trabajado diariamente, su jornada laboral se elevaba a 8, eso sí, continuaban sin percibir los beneficios sociales de otras profesiones. Los de bata blanca ni cort@s ni perezos@s se lanzaron a protestar en todo el país, sobre todo en la capital, manifestándose de diversas formas lo que generó un verdadero y peligroso clima de violencia que ya lleva varios heridos. El gobierno en un intento de apaciguar los ánimos decidió suspender el decreto, pero los médicos y demás, previendo que ocurriera de igual forma como pasó con las demandas de la anterior marcha por el TIPNIS, donde se suspendió la construcción de la carretera y poco después cuando ya los indígenas estaban en sus lugares de origen, dictaminó que se decidiría con una consulta pública lo que originó la actual marcha, decidieron continuar con sus protestas que a pesar de algunos acuerdos aun continúan.

Por si fuera poco también los trabajadores de la linea aérea Aerosur , casi al borde de la quiebra y a quienes adeudan varios meses de salario, reclaman  que acaben de realizar las negociaciones con un inversionista extranjero que pretende adquirir  la mayoría de las acciones para sacar la empresa a flote después que malos manejos y según denuncian, robos y estafas la han hecho zozobrar.

Otros pequeños conflictos a nivel municipal también afloran, como la toma de una válvula que permite el paso de gas natural, por pobladores de una localidad que amenazan cerrarla y no permitir el paso del referido hidrocarburo en caso de que no depongan al alcalde, generando con esto un apreciable perjuicio económico.

Para ponerle la tapa al pomo hasta se habla del cierre de facebook, motivado por algunos comentarios ofensivos y anónimos al presidente de la nación, en la pagina de un conocido y polémico analista político. Algunas voces trasnochadas se alzan en castigar a Internet adjuntándose a la ridícula lista de países en los cuales ese medio está prohibido.

La violencia delictiva no ha estado ausente en este mes que apenas cruza su justo medio, hace pocos días un abogado fue baleado por un presunto sicario a quien no han podido capturar aun. Algunos medios de prensa especulan que la victima quien amasaba una considerable fortuna se dedicaba a defender personas vinculadas al narcotrafico.

Este quinto mes ha estado agitadísimo a pesar de las alfombras rojas de los eventos de la moda, de las construcciones que florecen por doquier y de ese aire de prosperidad que argumentan algunos. Este mayo más que ser el mes de las madre, diría yo, está de madre...y aun no ha terminado.

MINERO (final)

Centro comercial

La gente de aquí tiene una característica, es imposible entender su procedencia social, puedes encontrar una chola ventera en el mercado quien a su vez es propietaria de una flota de camiones. Hace poco  vi en el micro que me llevaba a Montero un hombre que iba de pie para no pagar el pasaje y contaba al chofer que había vendido dos micros, cada uno en 30000 dólares para comprar tractores que le reportaban más, por eso me aconsejaron y así lo hice, borrar lo referente a clase social en la encuesta que estoy haciendo, eso aquí se pierde y recuerdo a uno de los que rodea el séquito del candidato quien anda en una moto desvencijada y con collares de churre alrededor de su cuello, sin embargo cuando hace falta dinero lo veo sacar de su billetera montones de dólares.

En mi frecuente andar por el pueblo he podido apreciar que consta de una calle principal asfaltada y muchas secundarias a pura tierra, hay varios barrios y aunque parezca pequeño, lo he caminado bastante y no lo es tanto. Di un recorrido con una de las chicas encargadas de hacer encuestas por las siempre eternas calles de tierra, cada vez que pasaba un auto, camión o tractor nos bañaba de polvo. Nos trataron muy bien y vimos tremendos contrastes en cuanto a viviendas, había algunas de lujo y otras muy humildes, encontré otras muy bonitas y me dijeron que eran de un plan de gobierno que la hacían, pagaban mensualmente 30 dólares, hasta que fueran suyas, me llamó la atención de que había un trazado casi lógico de las viviendas y servicio de alumbrado público, también por tuberías del acueducto con metros contadores y todo.

El parque o la Plaza como le llaman es el centro de la localidad, está recién construido y es muy confortable, se puede uno sentar y tomar sombra. El sábado fui allí a supervisar un spot que le estaban haciendo al candidato, al terminar me quedé conversando con el realizador, un joven medio despistado  de Santa Cruz, de esos de espejuelos grandes, lo primero que hizo fue dejar e bolso de la cámara en un asiento y de milagro no lo perdió, después salí a buscar una cabina telefónica, pero en ninguna me aceptaban dólares, me senté en la Plaza a esperar que abriera el banco que nunca abrió y mientras disfrutaba de la sombra sentí que frente a mí, un grupo de personas que parecían indígenas, espantaban burlonamente algo, miré y vi a un animal escapar entre las ramas de un árbol a otro, creo que era un mono. Un perezoso se desplazaba lentamente por la corteza del árbol que quedaba frente a mi quien sorprendido lo observaba y los transeúntes me miraban como burlones por mi curiosidad. Ya en eso de encontrar animales que solo había visto en documentales me tengo que acostumbrar y más en aquel lugar, el día anterior por poco me sube por el pantalón una enorme y distraída lagartija que me llenó de terror, aunque más nerviosa se puso ella. También vi unas aves llenas de colores y adornadas con una corona en su cabeza que gritaban más desafinadas que los silbatos de los pacos (policías), y tuve el temor de pasar por la vergüenza de que alguna me dejara caer sus excrementos, motivo por el cual no las perdí de vista.

Esto de diferentes etnias es curioso para mí, aun no puedo distinguir su procedencencia aunque me esmero en hacerlo pues es importante para el trabajo que realizo. Se nota que muchos son indígenas aunque vistan jeans, usen gorras de los Yanques de New York y escuchen a Julio Iglesias.

Fui a una entrevista en la radio (no la del que me referí anteriormente, sino a un cuarto con un micrófono y una computadora donde nos sentaron a una mesa) al candidato a mi me hicieron algunas preguntas, pocas, él mostró una gran experiencia política, es un verdadero camajan, llamaban por teléfono para hacer difíciles preguntas, pero se batió bien. A la salida y no sé cómo había una multitud de gente esperándolo, lo felicitaban y a mí también, tiraron cohetes y si no hubiera sido porque ya conozco esas costumbres, me hubiera asustado pensando que nos disparaban, nos aclamaron como si hubiéramos ganado una gran batalla y estuvimos casi una hora fuera de la emisora hablando con la gente, luego fuimos para la casa adonde nos esperaba un plato de comida con exagerada cantidad de trozos de carne, como acostumbran a comer, ya allí más que visita soy como de la familia, las empleadas me malcrían y solo piensan en llenarme la panza y darme refrescos de distintos sabores uno tras otro.
Creo que la campaña política rompe el tedio del pueblo, sobre todo en las tardes. A veces camino por la calle del mercado, parece que el tiempo allí está estático, no transcurre. Pienso que esas calles, los puestos con sus venteras vestidas de igual forma, están allí desde hace cientos de años, no les hablo aunque quisiera tocarlas para ver si es realidad y no estoy soñando.
Al final de la tarde siempre regreso, apurado, con temor de que no salgan los trufis y me quede varado en el tiempo. Así es mi estancia en Minero, si alguien llega a ese lugar dentro de 200 años imagino que  verá lo mismo.

La calle del mercado

Sueño en la tarde

Oferta y demanda

Debate entre candidatos. Inauguración de la señal local de televisión

En campaña política

Mujer partidísta

Fotos del autor

MINERO

Centro de Minero

En realidad no sé si es Minero o Mineros. Yo prefiero decirle a ese pueblo ubicado al norte de la ciudad de Santa Cruz de la Sierra, Minero, así sin la S final, como le dicen sus pobladores.

Fue el primer lugar donde trabajé en Bolivia, gané algo para mantenerme en los tiempos iniciales de mi estancia y sobre todo para pagar todo lo referente a los caros y engorrosos trámites migratorios. Me ayudaron mis amigos de Montero, una ciudad ubicada entre Santa Cruz y Minero, de esa forma fui contratado para trabajar en la campaña electoral por la alcaldía municipal, así que día a día mientras duró recorría los casi 100 kilometros de donde vivía para llegar allá. Ahora 7 años después después sacó de mi memoria... "flash" de los recuerdos, algunas notas de mi estancia en aquel lugar a mi criterio magico también.

"...salí de Santa Cruz en micro como siempre, el viaje de poco más de una hora sigue siendo agradable sobre todo cuando puedo sentarme en el asiento que prefiero. En Montero aprovecho para estirar las piernas y camino unos metros hasta llegar a la parada de los trufis, que son unos autos que cubren una ruta especifica, sus conductores ya me conocen y no obstante me gritan al oído: - Minero, Minero, hay para uno -  me toman por un brazo y casi me introducen en el carro adelantándose a otro que tenía la misma intensión. El viaje dura unos 25 minutos entre inmensas poblaciones de vacas perezosas echadas en el pasto abundante frente a la mirada de un caballo excitado ante tanta hembra animal, aunque no sea de su raza; camiones repletos de caña, choclo, sorgo o soya, ómnibus gigantescos de dos pisos que le llaman flota a velocidades increíbles y anuncios, o tal vez alucinaciones que marcan una distancia del pueblo que parece que nunca llega.
Poco después de pasar la tranca, donde se paga el peaje aparece una nube de polvo y hojas que el vehículo atraviesa sin mucho preámbulo, entonces aparece el pueblo.

Minero es un pueblo típico del norte cruceño, con la mayoría de sus calles sin pavimentar de las cuales se levanta constantemente una enorme nube de fino polvo que apenas deja respirar y cuando llueve recuerdan un pantano. 

Desciendo poco antes de la parada final, frente ala plaza principal y me dirijo a la vivienda del candidato que asesoro. Camino por una calle pavimentada a base de losetas y después otros 80 metros de calle de tierra donde se ubica la casa.  La domina un enorme portón por donde entro casi con desenfado, saludando a pobladores que esperan afuera y adentro en espera para pedirle algún favor en estos tiempos electorales u ofrecerle sus servicios en la campaña. En el interior todo es movimiento a pesar que el día para ellos comienza bien pasada las nueve de la mañana. Desde la puerta distingo al candidato, su vestimenta a esa hora consiste en una toalla enroscada a su cintura como si acabara de salir de la ducha, aun así está  atendiendo los problemas más urgentes, se detiene para saludarme con su mejor sonrisa: 
- Buen día licen, siéntese acá.

La casa es gigantesca, llena de habitaciones desordenadas y más grandes que cualquier casa habanera, el comedor que da a un patio adornado de plantas con flores también tiene una mesa  a la cual en estos tiempos acuden muchos personajes del pueblo, entre ellos el cura católico y el pastor evangelista, que aunque tratan de no coincidir se le hace imposible hacerlo durante el almuerzo. También se distingue un señor de finos ademanes, muy culto,  quien es propietario del teatro, el cine, una  emisora de radio y asegura que en pocos días inaugurará la primera emisora de TV de municipio. Este popular personaje que se pavonea contando que posee una colección de discos negros de gran valor, es una persona respetada y querida en el pueblo,  famoso por entrarse a puñetes con quien intente pasarse de la raya con su persona, además de tener el poder casi absoluto de los medios de comunicación y destrozar al que desee desde su micrófono, por lo demás una hombre de exquisito gusto. Hace dos tardes me invitó a una de sus antológicas meriendas, que le dicen tomar un té, consistió en chocolate traído especialmente del Brasil, lo preparan batido y caliente, acompañado con  pan de arroz que puntualmente traen a diario los taxistas desde Saavedra, un pueblo cercano donde lo elaboran, ya que según él hay que comerlo caliente, todo esto ocurre en una mesa servida por el anfitrión con delicadeza en el patio de su casa, debajo de una mata de tamarindos y que según me cuentan en el pueblo es un honor ser uno de los invitados a esas meriendas vespertinas de la cual va haciendo una descripción través de su radioemisora.

Volviendo con la casa del candidato, en un principio no podía  tener una idea de cuantas personas vivían allí por el eterno transitar de familia y un ejército de empleadas y empleados con sus hijos confundidos entre ellos. Solo cuando ya me distinguieron invitándome a comer en la mesa de la cocina pude diferenciar entre servidumbre y familia, ya que los primeros cumplen su función de servir, aunque todavía no he logrado contabilizarlos, algunos creo que viven allí con sus hijos quienes se confunden con los del patrón por su físico. 
En las tardes, a eso de las cuatro, hay tranquilidad ya que en estos días ni la siesta duermen, a esa hora todos se van a hacer campaña en los barrios y yo me quedo disfrutando del fresco que a veces llega burlando el bochorno de la tarde, entonces, la hija más joven me invita a tomar café con dulces en la mesa gigantesca de la cocina. Me da gracia como imparte ordenes y busca soluciones a los problemas que de pronto aparecen, pero me siento como en una isla en aquella mesa y el eficiente ejercito de empleadas acechando a ver que nos falta. 
(continuará)

Calle de Minero

Calle de Minero

Campaña electoral

Músicos de la banda

Músicos de la banda

La casa del Candidato

Las razones de Correa

Mercado. Foto del autor

El presidente de Ecuador, Rafael Correa contestó a preguntas del presentador Ismael Cala hace pocos días en CNN. Acerca de la entrevista escuché opiniones donde se aseguraba que el referido mandatario no escondió su soberbia en algunas interrogantes que le hizo el periodista.

Las respuestas a las que quiero referirme tal vez fueron soberbias pero en ese caso quisiera agregar que fue soberbiamente justificado, porque cuando se habla de la educación en nuestras tierras de América no se puede andar con paños tibios, hay que ser soberbio si es necesario, porque en ese tema se juega el futuro de las nuevas generaciones, el futuro de esta parte del mundo.

Se refirió sin miramientos a la suspensión de 14 universidades ecuatorianas y 8 más quedaron pendientes de una nueva evaluación que si no la aprueban pudiera significar el cierre de esos centros educativos, además opinó con un fuerte matiz de critica sobre la llamada educación a distancia, acercándome bien a su criterio.

No comparto algunas políticas del presidente Rafael Correa en otros temas, pero en este estoy de acuerdo 100%. La educación no puede ser un negocio, no es posible ver al estudiante como un cliente que paga y a cambio "se le da conocimientos", eso lamentablemente es lo que aprecio cotidianamente en esta ciudad de Santa Cruz de la Sierra, donde las universidades florecen como la verdolaga. 

Ya perdí la cuenta de cuántas  hay  pero están cerca de las 30, si no me quedo corto. La calidad, lo digo por experiencia a cuenta y riesgo, es mala. Con el crecimiento meteórico  de estos centros de educación superior la competencia que tristemente hay que aceptar llamar así es mayor, los costos de las matriculas han disminuido con eso de la oferta y la demanda, trayendo como consecuencia que los salarios de los docentes fluctúen entre ínfimo, ridículo y miserable, derivando que los más capacitados se sientan solamente motivados por el fantasma del desempleo y en ocasiones sus clases no estén a su altura, lo que desapruebo pues entiendo que si asumimos esa responsabilidad por mal pagados que estemos siempre tratemos de hacerlo mejor. La otra arista es la peor, la demanda de profesores hace que se contrate a profesionales mal capacitados, con escasa vocación y muy baja preparación, muchos de ellos graduados de las mismas universidades en cuestión.

Es mi opinión que hay que  amarrar la fiera con la misma correa, hay que implementar leyes verdaderas, no comprometidas y sobre todo que se cumplan, certificar a las universidades privadas y autónomas para que las que no reúnan los requisitos exigidos sigan el ejemplo de sus mediocres compinches ecuatorianas. 

Es necesario evaluar a docentes y alumnos y de esa forma valorar la presencia o no de tantas universidades, sin politizarse. Es un asunto que atañe más allá de izquierdas y derechas al futuro de nuestras naciones, necesitamos universidades que enseñen a crear no a vender materia prima y comprar baratijas chinas o de otros países para luego agregarle un valor  a partir de intermediarios, y haciendo creer el cuento del crecimiento económico. Eso solo se puede enseñar en una universidad comprometida con el futuro, una universidad que busque la excelencia, la calidad, la formación de sus educandos, pero mientras cada cierto tiempo aparezca una nueva no se va a lograr , esto debe ser motivo de análisis y que se haga lo que haya que hacer aunque se tenga que ser sobervio para entender las razones de Correa.

Katyn y el silencio

Matanza de Katyn

Una mentira dicha mil veces nunca va a constituir una verdad, de eso estoy convencido. Por más que se quiera ocultar una certeza o tergiversarla, al final la luz de lo cierto ilumina la realidad y más aun cuando se trata de un crimen tan horrendo como el cometido por el ejército rojo a oficiales e intelectuales polacos durante la Segunda Guerra Mundial y específicamente el injustificado asesinato de oficiales del ejército de Polonia en un lugar conocido como el bosque de Katyn, cerca de Smolensk en Rusia.

Durante muchos años escuché la horrible frase: -... aquí lo que hay que hacer es como Stalin. Ahora me pregunto cómo alguna gente pudo solidarizarse e incluso intentar solidarizar a muchos con las ideas de tan funesto personaje que no le cabe por ninguna parte el calificativo de humano, cómo pudieron justificar sus crímenes. Por eso me siento algo culpable por el solo hecho de haberlos escuchado y quedar tranquilo, de lo que me arrepiento y pido perdón por ello y también por personas honestas que alguna vez lo dijeron por desconocimiento, o por miedo. 

Ese ha sido mi sentir después ver la última imagen de un disparo en la nuca (al estilo bolchevique), representando la masacre cometida por el ejército soviético, en el filme de Andrzej Wadja, Katyn.

De solo leer en los créditos el nombre de este renombrado director ya hay que predecir qué nos ofrecerá. Para los amantes al cine su filmografía es un punto de referencia: Cenizas y diamantes, El hombre de mármol y El hombre de hierro entre otras, que Wajda (hijo de un oficial asesinado en aquella masacre), no regala nada, nos ofrece su verdad, la verdad de la forma más cruda sin apartarse del mejor uso de los recursos del lenguaje cinematográfico. 

Desde esa primera secuencia donde en medio de un puente  un numeroso grupo de polacos trata de huir a la otra orilla porque detrás vienen los nazis y se encuentran en el centro otro grupo no menos numeroso que huye de los soviéticos, nos percatamos que  nos va a contar la historia a capa quitada y así lo hace a través de las más de dos horas que dura la proyección  en que va desnudando la culpa que trataban de justificar dos (afortunadamente fracasadas) potencias imperiales de Europa,  potencias que en nombre de la superioridad de una raza, la igualdad, o cualquier otra mentira llevaron a la humanidad al peor holocausto que haya padecido.                       

Cualquiera de los bandos, o mejor dicho de las dos bandas, habría cometido la abominable matanza, entre  Hitler o Stalin tal vez la única diferencia sería su idioma, aunque lo más doloroso ha sido, y es aun, el silencio ante ese suceso y otros similares, silencio del que muchos hemos sido víctimas.

Cada régimen trató de culpar al otro, pero una vez desaparecida la Unión Soviética se supo la verdad, la cruda verdad de que  el propio camarada Stalin ordenó a Beria, el jefe del servicio secreto soviético que hiciera ejecutar su orden. Todo se ha comprobado y los actuales dirigentes rusos desclasificaron los archivos donde todo fue verificado y dignamente pidieron perdón al pueblo polaco por el inmenso crimen de sus antecesores.

El desenterramiento de la verdad de lo ocurrido en Katyn, o mejor dicho de los verdaderos culpables, nos debe alertar a que perdamos la costumbre de solamente escuchar una sola voz, existen otras muchas comprometidas con la historia, con la historia de verdad, no la que elaboran los que han sido vencedores por algún periodo, la voz de los hombres y mujeres que siempre se alzará tan alto para traspasar las toneladas de tierra y mentira en que intenten sepultarla.

BLOQUEO

Bloqueo de vía en Bolivia. Foto de Internet

Una de las palabras que más he escuchado en mi vida ha sido BLOQUEO, tantas veces que  creo que hasta en algunas, mi mente ha sido bloqueada.

Es muy común leer o escuchar en Cuba la frase "bloqueo imperialista", refiriéndose a lo que muchos prefieren llamar embargo. De todas formas y aunque ese se siente es algo intangible, ósea que no se ve claramente ese acto de bloquear.

La curiosidad me hizo buscar el significado de esa palabra, por aquello que de pronto no fuera lo que yo pensaba, así que brevemente agrego algunas de las  definiciones que encontré:

La palabra Bloqueo puede referirse a:

Bloqueo como estrategia militar; al sistema de bloqueo en el ámbito ferroviario;  al bloqueo en el deporte, acciones encaminadas a interceptar cualquier ataque del equipo contrario en un partido, por ejemplo en voleibol;  bloqueo en informática, también conocido informalmente como baneo (del inglés to ban, prohibir);  bloqueo anestésico o lo corregional al que se sujeta un paciente durante una intervención quirúrgica...

Ya iba a cerrar la siempre auxiliadora wikkipedia cuando descubrí la definición que  aparece a continuación, de verla solo pensé: - esa es la que es .

Bloqueo de vías de comunicación terrestre, una medida de fuerza utilizada por los más diversos sectores sociales con el fin de protestar o realizar reclamos.

Por supuesto que eso sí es un bloqueo, un bloqueo tangible, palpable, excitablemente sensible, un bloqueo sin objeción alguna, a la vista de todos los ojos.

No sé si los bloqueos se inventaron en Bolivia, pero estoy seguro que si hubiera una olimpiada mundial, este hermoso país obtendría sin dudas el primer lugar y a nadie se le ocurriría bloquear objetándolo.

Aquí se bloquea por todo, lo mismo por una demanda política, económica o social. Hasta un desesperado enamorado pidiendo que su amada lo perdone es capaz de bloquear la entrada a su calle.

No importa  si llueve, hace frio o calor, nada es capaz de impedirlo con la sola objeción que no sea en tiempo de carnaval, o de la FEXPO en el caso de Santa Cruz. Bloquear calles y carreteras de Bolivia es algo cotidiano, parte del paisaje, fuente económica para canales de televisión que sin bloqueos tendrían pocas noticias, para vendedores ambulantes  que hacen su agosto en los límites al paso, impuestos a golpe de golpes (valga la redundancia), pinchada de llantas, arboles y pedruscos esparcidos por el área designada para bloquear.

Pero el bloqueo no es chiste, trae un considerable perjuicio económico que en muchas ocasiones ni afecta a los demandados, por eso algunas veces he preguntado por qué no se legislan leyes para evitar o al menos atenuar este mal y siempre tengo por respuesta que es la única forma de que escuchen a los que reclaman algún derecho u otra cosa. Otros más precisos con una irónica sonrisa me responden: -Ya puej , hombre ¿cómo le va a pedir a Bill Gate que proscriba Windows?

Esa actitud se ha vuelto algo así como un chantaje y duele ver camiones detenidos días y días cargados de alimentos que se pudren o animales que mueren por falta de agua. Mujeres, ancianos y niños caminando grandes distancias en busca de algo que lo adelante pues el bus o el vehículo que los transportaba quedó del otro lado del bloqueo.

Una vez vi un bloqueo en medio de la ciudad, se trataba de unos estudiantes que protestaban por algo que no entendí bien por la gramática de sus carteles con varias faltas ortográficas, bloqueaban una importante vía de cuatro sendas, aunque prefirieron, tal vez por falta de quórum, solamente interrumpir una para perjuicio del transporte público que transita  normalmente por esa. Lo más significativo de aquella protesta bloqueadora lo descubrió uno de los pasajeros del micro en que viajaba cuando dijo; - ¿pero de qué pueden protestar esos pelaos si  aurita están de vacaciones en la universidad?

Así funciona esa táctica, bloquear aunque a veces ni se sepa por qué, pero de esto hay mucha tela que cortar y mejor no sigo no sea que me vayan a bloquear.